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        他其实没想做什麽。

        起初只是想听，想听听那个在山门底下一勺一勺盛粥、说话像井水一样的和尚，夜里是什麽声音。

        可他听见了那呼吸。

        听见了那声音里藏不住的东西。

        他就想起了很多。想起石阶上扣着他手肘的那几根手指，凉的，指腹上有茧。想起那只茶盏，盏沿上那圈淡淡的水痕。想起井边那滴落在手背上的水，和那只手背上跳起来的青筋。

        想起那双淡得像水一样的眼睛，从他的胸口一路往下看。

        看到那里，才转开。

        他握住了自己。

        已经硬了，烫得厉害。

        他把脸埋在枕头里，手开始动，很慢。脑子里是那几根手指。他想像那是霁尘的手，凉的，带着茧，扣在他身上，扣得那麽紧，像石阶上那一下。

        他故意没有压着声音。

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