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        「这个国家，」许燎说，「没有你想得那麽脆弱。」

        「脆弱的，」他说，「是你。」

        魏崇山站在那里，好一阵子没有出声。

        风吹过停机坪，把他梳得整整齐齐的白发，吹乱了。

        他没有去整理。

        「你不杀我？」他问。

        「不杀。」

        「为什麽？」

        许燎看着他头顶上那个数字。两万一千四百六十。

        一百一十七个人。

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