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        枯瘦的手掌在秦天脸上抹过去，把儿子的眼泪抹掉。

        “天儿，咱不哭，咱父子好好的，好好说话！”

        每年清明节，秦天跪在那滩坟头，哭上一鼻子，磕三个响头。

        心里的苦闷稍稍减轻一些。

        孤儿！要强倔犟的背后，有更深一层的孤独。

        那个坟里，不是亲生父亲。

        亲生父亲就在眼前。

        秦天脸上的眼泪，被张耀祖的手掌轻轻抹去。

        秦天站起身，把屁股下的凳子挪开。

        “爸，我给您磕头。”

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