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        一百天……一百天……

        一百天……一百天……

        分别前最后一百天……

        如果我擦完一百块黑板

        你会不会抬头看我一眼

        一百天……一百天……

        一百天……一百天……

        分别前最后一百天……”

        缓慢、低沉、忧伤的声音，随着口哨，轻轻重复着一百天几个字，像是把一杯名为孤独的苦酒，倒入了口中，一遍遍的品。

        不辣，只酸。

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